Derek Walcott

After the Storm /

Après la tempête (extrait)

​

There’s a fresh light that follows a storm

while the whole sea still havoc; in its bright wake   

I saw the veiled face of Maria Concepcion   

marrying the ocean, then drifting away

in the widening lace of her bridal train

with white gulls her bridesmaids, till she was gone.   

I wanted nothing after that day.

Across my own face, like the face of the sun,   

a light rain was falling, with the sea calm.

 

Fall gently, rain, on the sea’s upturned face   

like a girl showering; make these islands fresh   

as Shabine once knew them! Let every trace,   

every hot road, smell like clothes she just press   

and sprinkle with drizzle. I finish dream;   

whatever the rain wash and the sun iron:

the white clouds, the sea and sky with one seam,   

is clothes enough for my nakedness.   

Though my Flight never pass the incoming tide   

of this inland sea beyond the loud reefs   

of the final Bahamas, I am satisfied   

if my hand gave voice to one people’s grief.   

Open the map. More islands there, man,   

than peas on a tin plate, all different size,   

one thousand in the Bahamas alone,   

from mountains to low scrub with coral keys,   

and from this bowsprit, I bless every town,   

the blue smell of smoke in hills behind them,

and the one small road winding down them like twine

to the roofs below; I have only one theme:

The bowsprit, the arrow, the longing, the lunging heart—

the flight to a target whose aim we’ll never know,   

vain search for one island that heals with its harbor   

and a guiltless horizon, where the almond’s shadow   

doesn’t injure the sand. There are so many islands!   

As many islands as the stars at night

on that branched tree from which meteors are shaken

like falling fruit around the schooner Flight.   

But things must fall, and so it always was,   

on one hand Venus, on the other Mars;   

fall, and are one, just as this earth is one   

island in archipelagoes of stars.

My first friend was the sea. Now, is my last.   

I stop talking now. I work, then I read,   

cotching under a lantern hooked to the mast.   

I try to forget what happiness was,

and when that don’t work, I study the stars.   

Sometimes is just me, and the soft-scissored foam   

as the deck turn white and the moon open   

a cloud like a door, and the light over me   

is a road in white moonlight taking me home.   

Shabine sang to you from the depths of the sea.

 

​

Il y a une lumière neuve qui vient après la tempête,

sur la mer encore en désordre ; dans son sillage clair

J'ai vu Maria Conception, la face voilée,

épouser l'océan, puis dans la dentelle

de sa traîne nuptiale qui allait s'élargissant

s'éloigner avec les blanches mouettes,

ses demoiselles d'honneur, et disparaître.

Après ce jour, je n'ai eu goût à rien.

Sur ma propre face, comme sur la face du soleil,

une pluie légère tombait, la mer était calme.

 

Tombe doucement, pluie sur le visage levé de la mer

comme d'une fille sous la douche ; rend ces îles fraîches

comme Chabin les connut jadis ! Que chaque ornière,

chaque chemin chaud ait l'odeur du linge qu'elle repasse

et humecte de bruine. Mon rêve est fini ;

ce que la pluie lave et le soleil défroisse :

les blancs nuages, l'océan et le ciel cousus

sont vêtements suffisants à ma nudité.

Mon Flight ne franchirait jamais le flux

de cette mer intérieure au-delà des sonores récifs

des extrêmes Bahamas, je serais content

si ma main a donné voix à la douleur d'un peuple.

Déplie la carte. Il y a plus d'îles en ce lieu

que de pois dans un plat d'étain, de toutes tailles,

un millier, ami, rien que dans les Bahamas,

montagnes ou brousse avec des cayes de corail,

et de ce beaupré, je bénis toutes les villes,

l'odeur bleue de la fumée, derrière, sur les collines,

l'unique route étroite qui en descend, déroulant son fil

vers les toits en bas ; je n'ai qu'un seul thème :

Le beaupré, la flèche, le cœur de désir et d'élan __

le vol vers une cible au but à jamais inconnu,

la vaine quête d'une île dont nous guérit le port

et l'horizon innocent, où de son ombre l'amandier

ne blesse pas le sable. Il y a tant d'îles !

Autant d'îles qu'il y a d'étoiles la nuit

sur l'arbre branchu d'où choient les météores

tels des fruits tombant autour du shooner Flight.

Mais toutes les choses tombent, c'est fatal,

d'un côté Vénus, de l'autre Mars ;

tombent et sont une, tout comme cette terre est une

Île parmi d'autres dans l'archipel d'étoiles.

La mer fut ma première amie. À présent, la dernière.

J'arrête de parler. Je travaille, puis je lis,

accroupi sous un fanal accroché au mât.

J'essaie d'oublier ce que fut le bonheur,

et quand je ne peux pas, je scrute les étoiles.

Parfois je suis seul avec le cisaillement de l'écume

tandis que le pont blanchit, que la lune ouvre

un nuage comme une porte, et la lumière sur ma tête

dans le clair de lune blanc est une route du retour.

Des profondeurs de la mer Chabin a chanté pour vous.

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Présences à Frontenay 2016, Le sage et la pluie

Source : Le royaume du fruit-étoile, Derek Walcott, traduit de l’anglais par Claire Malroux, édition Circé, Paris 1992, p.37.